Gedanken...

flieg kleiner Mann flieg... nun bist du schmerzfrei!

—

traurig - aber schön das es nicht geheim ist!

—

immer in meinem Herzen...

—

immer in meinem Herzen...

—

Ich bin traurig ... und denke an Dich!

—

"Ganz heimlich still und leise, ging des nachts ein Engel auf die Reise. Stieg die Stufen zum Himmel hinauf, verließ den Weg des Lebenslauf." Eine gute Reise wünsche ich dir!

—

Begrenzt ist das Leben, doch unendlich ist die Erinnerung.

—

Der Weg war zu steinig,
der Berg war zu hoch,
die Kraft zu schwach
und der Atem zu kurz,
da nahmen dich die Engel
in die Arme und sprachen:
„Komm Heim!“

—

"Ja", sagte der kleine Prinz, "Liebe kann mitten im Leben sterben. Das zu erleben, ist bestimmt sehr schmerzvoll. Die Vergänglichkeit der Liebe ist aber nicht abhängig von der Vergänglichkeit des Lebens. Lebendige Liebe bleibt über das Leben hinaus lebendig; sie ist das einzig Lebendige, dass ewig bestehen kann."
(Der kleine Prinz)

—

"Lang saßen sie da und hatten es schwer. Aber sie hatten es gemeinsam schwer und das war ein Trost. Leicht war es trotzdem nicht." (Astrid Lindgren/ Ronja Räubertochter)

—

Vielen Dank, liebes Kinderpact Team für eure liebe Hilfe...

—

Danke, dass es Euch gibt!!!

—

flieg ... flieg ... flieg

—

Wo fliegst du bloß hin?

—

Das Erinnerungscafe war ein wunderbarer Nachmittag.

—

Sie aber legte sich in ihre Schwäche
und zog die Himmel an Jerusalem
so nah heran, daß ihre Seele nur,
austretend, sich ein wenig strecken mußte:
schon hob er sie, der alles von ihr wußte,
hinein in ihre göttliche Natur.

—

Herbsttag

Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
und auf den Fluren lass die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten, voll zu sein;
gib ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin, und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

Rainer Maria Rilke, 21.9.1902, Paris